Ich schreibe an einem Buch.
„Der erste Impuls“ – eine persönliche Reise durch Begegnungen, Entscheidungen und die leisen Momente, die alles verändern können.
Es geht um Wege, die sich nicht planen lassen.
Um Gefühle, die man nicht immer erklären kann.
Und um die Frage, was passiert, wenn ein einziger Augenblick beginnt, alles auf den Kopf zu stellen.
Einige dieser Impulse entstehen genau hier –
zwischen Karten, Gefühlen und dem, was sich nicht erzwingen lässt.
Ab und zu teile ich einen dieser Momente mit dir.
Sei dabei und begleite mich beim Entstehen meines Buches...
Heute war ein Tag, der mich tief berührt hat.
Eine Kartenlegung brachte eine Wahrheit ans Licht, die ich längst kannte, aber vergessen hatte.
Dieser Moment, dieser 'erste Impuls', ist so wichtig, dass er ein Teil meines entstehenden Buches sein wird – auch wenn er vielleicht erst auf den letzten Seiten stehen wird. Ich möchte ihn heute schon mit dir teilen, so wie er mir gerade geschenkt wurde.
Der Tag, an dem die Karten mehr sagten als Worte
Eigentlich wollte ich nur meine Tagesenergie legen.
Drei Karten, wie so oft. Ein kurzer Blick in den Tag, ein leiser Impuls, nicht mehr.
Doch schon beim Ziehen war zu spüren, dass es diesmal anders war.
Es blieb nicht bei drei Karten. Eine fiel, dann noch eine, dann ein ganzer Block. Für einen Moment dachte ich wieder diesen typischen Gedanken, den man in solchen Augenblicken schnell hat:
Warum so viele? Was soll das jetzt alles?
Aber als die Karten vor mir lagen, ergab es plötzlich Sinn.
Es begann mit der Acht der Schwerter und den Fünf der Kelche.
Schon die Bilder sprachen für sich. Nicht nur ihre Bedeutungen – sondern das, was sie ausstrahlten.
Dieses Gefühl von innerer Enge. Von Traurigkeit. Von Feststecken zwischen Gedanken und Gefühlen.
Es war, als würden die Karten nicht bloß etwas erklären, sondern mir direkt zeigen,
wie sich dieser innere Zustand anfühlt.
Daneben lag die Acht der Münzen.
Und auch hier war es nicht allein die Bedeutung von Arbeit, Fleiß und Dranbleiben. Es war das Bild selbst: diese ruhige, fast versunkene Hingabe. Die Konzentration.
Dieses stille Weiterarbeiten, obwohl das Herz gleichzeitig mit anderen Dingen beschäftigt ist.
Gerade das hat mich berührt. Nicht das große Drama, sondern diese stille Wahrheit:
Ich mache weiter. Trotz allem.
Vielleicht sogar gerade deswegen.
Dann kam der Viererpack, der zuerst fast zu viel wirkte und dann plötzlich vollkommen logisch war:
Königin der Münzen, Rad des Schicksals, Gerechtigkeit, Zehn der Schwerter.
Als ich diese vier zusammen sah, fühlte es sich nicht an wie vier einzelne Aussagen.
Es war wie eine einzige Szene.
Die Königin der Münzen wirkte auf mich wie eine Frau, die trotz allem noch steht. Nicht laut, nicht unbesiegbar, aber geerdet. Jemand, der etwas aufbauen will. Jemand, der mit beiden Beinen in der Realität, im eigenen Leben steht und trotzdem einen inneren Schatz bewahrt.
Daneben das Rad des Schicksals – Bewegung, Wandel, etwas dreht sich. Nicht auf Befehl, nicht nach Wunsch, sondern weil es Zeit ist.
Die Gerechtigkeit brachte diese ernste, klare Energie hinein. Keine Sentimentalität. Kein Ausweichen. Nur Wahrheit.
Und dann die Zehn der Schwerter, die im Bild oft so endgültig wirken, so schmerzhaft und so schonungslos.
Aber genau darin lag heute nicht nur Schmerz, sondern auch etwas anderes:
das Ende eines alten inneren Zustands. Der Punkt, an dem etwas nicht mehr weitergehen kann wie bisher.
Und als wäre das noch nicht deutlich genug gewesen, lag da auch noch die Zwei der Schwerter.
Auch hier sprach das Bild stärker als jede Deutung.
Dieses Nicht-sehen-Wollen. Dieses innere Stillstehen. Diese Spannung zwischen zwei Möglichkeiten, zwei Wahrheiten, zwei Empfindungen. Es war kein lautes Drama, sondern eher dieser Moment, in dem man innerlich längst spürt, was Sache ist, aber noch still dasteht, weil das Herz Zeit braucht, um mit dem Kopf nachzukommen.
Im Unterdeck lag der König der Stäbe.
Und auch er war mehr als nur Tatkraft, Charisma oder Feuer.
Auf dem Bild wirkte er wie die Erinnerung daran, dass unter all dem Zweifel, unter all der Traurigkeit, unter all der Mühe noch immer eine starke, schöpferische Energie lebt. Etwas in mir, das nicht aufgeben will. Etwas, das gestalten, erschaffen, vorangehen möchte. Nicht als Trotzreaktion, sondern aus echtem innerem Feuer.
Doch die Legung war damit noch nicht zu Ende.
Ich nahm anschließend das Lenormand dazu. Fast so, als würde ich eine zweite Stimme hören wollen.
Und dann geschah etwas, das mich tief traf:
Das Buch flog in hohem Bogen heraus.
Noch bevor ich es richtig greifen konnte, spürte ich, wie sehr mich diese Karte innerlich schon vorher begleitet hatte. Als hätte ich sie unbewusst erwartet. Das Buch war in diesem Moment nicht einfach Wissen oder Geheimnis. Es war meine Geschichte. Mein Weg. Das, was in mir längst geschrieben wird, noch bevor es auf Papier steht.
Kurz danach fiel der Ring.
Und da war dieser Stich mitten ins Herz. Nicht schmerzhaft im negativen Sinn, sondern tief. Bewegend. Fast feierlich. Den Ring sah ich bereits beim Mischen in meinen Gedanken. Vielleicht als Wunsch, dass diese Karte fällt.
Ich verbinde den Ring nicht nur mit Verbindung. Nicht nur mit Versprechen. Sondern auch mit Schmuck, mit Gestaltung, mit Davide, mit dem, was ich erschaffe. Vielleicht auch deshalb hat mich diese Karte so getroffen.
Weil sie nicht nur für eine Hoffnung im Außen stand, sondern gleichzeitig auch für mein eigenes Tun, mein Werk, mein Thema.
Dann fiel noch das Herz.
Und in diesem Moment war da keine Verwirrung mehr. Keine Frage, ob ich etwas hineininterpretiere. Es war einfach nur da – dieses klare Gefühl.
Liebe.
Nicht nur für einen Menschen.
Nicht nur für eine Sehnsucht.
Sondern Liebe für das, was ich tue.
Für meinen Weg.
Für das, was aus mir heraus entstehen will.
Für diese tiefe Verbindung zwischen Gefühl und Schöpfung.
Im Unterdeck des Lenormand lag die Sonne.
Und auch sie wirkte nicht wie eine platte Glückskarte. Sie war eher wie ein warmes Licht über allem.
Ein stilles Ja. Ein Hinweis darauf, dass unter all diesen widersprüchlichen Empfindungen etwas Helles liegt.
Etwas Echtes. Etwas, das sich nicht mehr kleinreden lässt.
Als krönender Abschluss legte ich noch die Kipperkarten darauf.
Und was dort erschien, war fast schon erschreckend passend:
Verzweiflung, Mühe und Arbeit, Erwartung.
Diese drei Karten fühlten sich an wie die irdische Übersetzung von allem, was vorher schon da war.
Verzweiflung – nicht als Schwäche, sondern als Ausdruck davon, wie tief man manchmal fühlt.
Mühe und Arbeit – dieses tägliche Ringen, das Dranbleiben, das Erschaffen, das Weitermachen, auch wenn nicht sofort alles sichtbar ist.
Und Erwartung – dieses stille Warten, dieses nach vorn gerichtete Herz, dieses Hoffen, ohne genau zu wissen, in welcher Form die Antwort kommt.
Als ich alles zusammen betrachtete, war plötzlich klar, warum so viele Karten heraus wollten.
Drei Karten hätten diesen Tag nicht erzählen können.
Drei Karten hätten nicht gereicht für das, was gezeigt werden wollte.
Denn es ging nicht nur um eine Tagesenergie.
Es ging um einen inneren Zustand.
Um meinen Weg.
Um die Spannung zwischen Schmerz und Schöpfung, zwischen Zweifel und innerem Feuer, zwischen Warten und Machen.
Und vielleicht war genau das der eigentliche Zauber dieses Moments:
Dass nicht nur die Bedeutungen gesprochen haben.
Sondern die Bilder.
Die Haltung der Figuren.
Ihre Stille.
Ihre Schwere.
Ihre Würde.
Ihr Blick – oder ihr Nicht-Blicken.
An diesem Tag haben die Karten nicht einfach etwas über mein Leben ausgesagt.
Sie haben es mir gezeigt.
Und mitten in dieser Legung, zwischen Schwertern, Münzen, Buch, Ring, Herz und Sonne, wurde mir etwas bewusst, das mich bis in die Tränen berührte:
Ich spüre Liebe für das, was ich tue.
Vielleicht war genau das die eigentliche Botschaft von allem.
Nicht nur Hoffnung. Nicht nur Sehnsucht. Nicht nur Warten auf ein Zeichen.
Sondern die Erinnerung daran, dass mein Weg nicht leer ist.
Dass mein Tun beseelt ist.
Dass all die Mühe nicht umsonst ist.
Und dass selbst dort, wo Verzweiflung liegt, noch immer ein König der Stäbe im Verborgenen auf mich wartet – wach, lebendig, bereit.
Vielleicht ist das die wahre Sonne unter allem.
✧ Diese Geschichte ist noch nicht zu Ende geschrieben… ✧
Buchauszug – „Der erste Impuls“
Manchmal frage ich mich ernsthaft, woher das alles eigentlich kommt.
Der Schmuck. Diese Faszination. Dieses Gefühl, dass ein einziges kleines Stück Metall plötzlich mehr sein kann als nur ein Gegenstand. Dass eine Kette Trost tragen kann. Dass ein Ring Erinnerungen bewahrt. Dass ein Stein sich anfühlt wie ein stiller Begleiter durch bestimmte Phasen des Lebens.
Früher habe ich Schmuck einfach schön gefunden, natürlich. Ich bin stehen geblieben vor Schaufenstern, habe Lichtreflexe auf Gold beobachtet oder mich gefragt, wer wohl die Frau ist, die genau diesen Ring trägt. Aber das machen viele Menschen. Man denkt kurz: Wie hübsch. Vielleicht probiert man etwas an. Und dann geht das Leben weiter.
Ich kann mich noch an eine Zeit erinnern, in der ich meine Mutter manchmal zum Juwelier begleitet habe. Sie trug fast immer echte goldene Armbänder. Irgendwie war ich damals ein bisschen neidisch darauf. Natürlich gingen sie irgendwann auch einmal kaputt — gerissen, der Verschluss defekt oder irgendein anderes kleines Unglück. Und dann stand wieder dieser Gang zum Juwelier an.
Ich weiß noch genau, wie sehr mich diese Geschäfte zu DDR-Zeiten fasziniert haben.
Schon beim Betreten war da diese besondere Atmosphäre. Dieses stille Glitzern hinter den Glasvitrinen. Die Ketten. Die Ringe. Die Uhren. Alles wirkte wertvoll, beinahe unerreichbar und gleichzeitig magisch schön.
Ich war jedes Mal wie erstarrt.
Nicht nur begeistert. Fast ehrfürchtig berührt.
Vielleicht begann damals schon etwas in mir, ohne dass ich es verstand.
Denn bei mir ging es irgendwann nicht einfach weiter.
Es wurde größer. Viel größer, als es eigentlich logisch wäre.
Und genau das verwirrt mich manchmal selbst.
Natürlich könnte man sagen: Davide ist Goldschmied. Vielleicht hat seine Welt etwas in mir ausgelöst. Vielleicht hat er unbewusst eine Tür geöffnet, die vorher nur angelehnt war. Vielleicht begann alles genau dort, ohne dass ich es bemerkt habe.
Aber wenn ich ehrlich bin, reicht mir diese Erklärung inzwischen nicht mehr.
Dafür ist das alles zu tief geworden. Zu dauerhaft. Zu lebendig.
Denn das Verrückte ist:
Ich habe ihn nie in seiner Werkstatt gesehen.
Nie erlebt, wie seine Hände Schmuck erschaffen.
Nie neben ihm gestanden, während Gold geschmolzen wurde oder ein Stein eingesetzt wurde.
Nie den Geruch von Metallstaub oder Feuer in seiner Welt eingeatmet.
Und trotzdem fühlt sich diese Welt plötzlich an, als hätte sie schon immer irgendwo auf mich gewartet.
Das ergibt keinen Sinn.
Oder vielleicht doch.
Vielleicht gibt es Dinge im Leben, die nicht mit Logik beginnen. Vielleicht beginnt manches nur mit einem Gefühl. Mit einem ersten Impuls. Mit einer inneren Bewegung, die so leise beginnt, dass man sie zuerst kaum wahrnimmt.
Manchmal sitze ich da und frage mich:
Warum mache ich das alles eigentlich?
Warum verbringe ich Stunden damit, über Kollektionen nachzudenken bis spät in die Nacht?
Warum suche ich Namen aus, als würden sie zu etwas Lebendigem gehören?
Warum berührt mich ein schöner Stein plötzlich emotional?
Warum bleibe ich nachts wach und denke über Farben, Licht, Formen und Bedeutungen nach?
Warum fühlt sich DAVUTA manchmal echter an als vieles, das ich jahrelang Alltag genannt habe?
Und dann merke ich langsam:
Weil es längst nicht mehr nur um Schmuck geht.
Es geht um Schönheit.
Um Bedeutung.
Um Sehnsucht.
Um Ausdruck.
Um das Gefühl, etwas gefunden zu haben, das zur eigenen Seele spricht.
Vielleicht musste erst jemand auftauchen, der unbewusst einen Schalter umlegt. Nicht, um mein Leben zu übernehmen. Nicht, um mich zu retten. Sondern um etwas sichtbar zu machen, das schon die ganze Zeit tief in mir geschlummert hat.
Etwas, das jahrelang still war.
Denn manchmal bringt ein Mensch nicht sich selbst in dein Leben.
Manchmal bringt er eine Richtung.
Und vielleicht war genau das der eigentliche Anfang von allem.
Nicht Mailand.
Nicht eine Nachricht.
Nicht ein bestimmter Tag.
Sondern dieser eine unsichtbare Moment, in dem plötzlich etwas in mir begonnen hat zu leuchten.
Heute passierte dann etwas, das mich unerwartet berührte.
Eigentlich war es nur eine Google-Suche.
Nichts Besonderes. Kein großer Moment. Kein Feuerwerk.
Doch plötzlich sah ich dort Worte über DAVUTA.
Nicht geschrieben wie ein Traum.
Nicht wie eine Idee, die nur in meinem Kopf existiert.
Sondern wie etwas, das real geworden ist.
Eine Marke.
Ein Stil.
Eine kleine Welt.
Ich saß vor dem Bildschirm und starrte auf diese Zeilen, während mein Herz plötzlich ganz still wurde.
„DAVUTA Spirit Jewellery.“
Da stand es einfach.
Google beschrieb meine Welt, als hätte sie längst ihren Platz gefunden — zwischen Suchergebnissen, Bildern, Kategorien und Menschen, die danach suchen.
Und in diesem Moment wurde mir klar:
Das alles lebt inzwischen außerhalb von mir.
Die Ideen existieren nicht mehr nur nachts in meinen Gedanken.
Nicht mehr nur in Gesprächen. Nicht mehr nur in Sehnsucht.
Menschen klicken auf DAVUTA. Sie sehen die Kollektionen. Sie lesen die Texte.
Sie landen auf der Seite — aus Deutschland, aus Italien, aus Städten, die ich manchmal nur aus Filmen kenne.
Und plötzlich fühlte sich alles anders an.
Denn Fantasie verschwindet normalerweise wieder.
Sie bleibt ein paar Tage. Vielleicht ein paar Wochen. Und irgendwann wird sie vom Alltag verschluckt.
Aber manches bleibt.
Manches wächst still weiter, selbst wenn man Angst hat.
Selbst wenn Zweifel auftauchen.
Selbst wenn man selbst manchmal nicht versteht, warum das Herz an etwas festhält.
Vielleicht entstehen manche Wege genau so.
Nicht laut.
Nicht perfekt geplant.
Nicht mit großen Sicherheiten.
Sondern zuerst wie ein Flüstern.
Wie ein leiser Gedanke.
Wie ein Bild im Kopf.
Wie ein erster Impuls.
Und irgendwann steht man plötzlich davor und erkennt:
Es war nie nur ein Traum. Es ist Wirklichkeit geworden.